Isabel Pérez Montalbán reivindica algo más que las estrellas para sus frágiles ángeles sobre tacones de aguja. También nuestra ternura tiene hoy, por ella, "el andar ciprés de un niño expósito"

         Nocturno de barrio

Las putas de mi barrio llevan

en pleno invierno las piernas desnudas,

y sugieren promesas y tarifas

con el mismo carmín de ciénaga en los labios.

Cultivan en la voz la misma gripe

y en las cuadras del alba tienen sitio.

Se detienen los coches, tiburones oscuros,

como si dentro no estuviera nadie.

Y ellas se acercan, ángeles y turbias,

con el andar ciprés de un niño expósito,

con la sábana sucia en la mirada

y los brazos supervivientes

de las agujas y el granizo.

No hay bastante dinero que salde la intemperie

en los altos tacones de la noche petróleo,

ni ese rumor del óxido y las ratas

que suena igual que grillos roncos

o que los ejes de aquella carreta

en la canción de Atahualpa Yupanqui.

                              Isabel Pérez Montalbán
                              (De Un cadáver lleno de mundo)