Y nosotros, ¿qué somos en la tierra?
¿Siempre sed y, a lo sumo, simple suma
de polvo, grano, piedra, cal y arcilla,
idéntico color, la misma masa?
El fango, la trinchera, lo terrible:
el ser lo que uno pesa, ser su arena,
estar sobre los pies negando el aire,
color espeso y crudo nuestro barro,
lo terrible, bien digo, lo enterrado
sin más, tosco camino, mal destierro.
(¿Podemos ver la luz, la quemadura
que vela en nuestros ojos, el incendio
veraz de ser un ángel junto al sol?)
¿Y apenas tú o aquél, acaso yo
que estoy aquí, aquéllos, quizás, somos
ausentes, terrenales, piel que sobra
porque en el mundo reina la ceniza?
Chema Prieto
Dibujo: Federico Gallego Ripoll
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