Ángeles y Reiki

Noticia de última hora: Los ángeles... ¡valor seguro!

2011-10-22T20:48:00.000+02:00

Todavía no han sido puestos bajo la mira telescópica de las agencias de calificación de referencia para el acojone de los países, sociedades, y ciudadanos.

Ni Standar & Poor’s, ni Fithc Ratings, ni Moody’s... ni siquiera el Banco Central Europeo o el FMI les han rebajado la nota ni desaconsejado la inversión emocional en ellos.

(Quizás es que cuentan con el apoyo solapado de Angela Merkel.)

El caso es que, si te encuentras cerca de Barcelona, y quieres pasar un rato en la cercanía de los ángeles, disfrutar de la voz melodiosa y la palabra inteligente de Neus Aguado, y conocer a quien ha urdido este blog, te informamos sobre la...

Presentación del libro

Ángeles: Una puerta hacia la luz

de Luis Moreno

Jueves 27 de octubre a las 19:30 h

A cargo de Neus Aguado, escritora

Con la participación de Luis Moreno

Maestro de Reiki y autor del libro

Ángelus (un lugar... celestial en el centro de la ciudad)

Carrer de València, 216 (Barcelona). [Entre Aribau y Enric Granados]

Organiza: Amics dels Àngels

Barcelona, octubre de 2011

Ferran Fernández: Poema

2011-07-23T22:03:00.001+02:00

(Late el universo en el fondo de la bota olvidada junto al charco.)

como ángeles caídos

buscamos piedras en el cielo

y estrellas en el fango

Ferran Fernández

Dibujo: Federico Gallego Ripoll

Diego Vaya: Poema

2011-07-23T20:52:00.000+02:00

(Ciego en su propio norte, recuperar la luz acaso sea alzar el vuelo mínimamente bajo el aguasfalto de la noche.)

Algo me ahoga me hurga la garganta y no basta decir la vida es triste o las monedas valen más que todas las puertas de este mundo Nunca estuvo el dolor tan cerca como ahora

Hoy me ha desmesuradamente dado la vida en mi vida la deuda que pagamos por vivir acuña la moneda este desasosiego Voy mientras tanto cesarvallejeando diciendo en mis adentros Sermón de la barbarie cada día en todos los lugares de la tierra en el hambre de pan y en la sed que no es de agua Y a quién contarle todo a quién contarle todo sino al ángel de la espada de dos filos que corta de raíz el árbol de la vida y el árbol de la vida

Quién pasa por las puertas marcándolas con sangre eligiendo destinos tú sí tú no

(Como a veces me encojo coge el alma una mala postura Un ligero hormigueo se duerme el brazo deja ya de sentir Qué suerte la del brazo)

Pero queda el amor que corona con hierro y con espinas y también con tus labios Y queda lo que somos nombre número fecha dirección y la huida quizás de este resumen bautizo libro de familia nómina de esta esquela objetiva de periódico desde el principio hasta el final y mientras Y en este mientras que es la vida no merece la pena que me escuches soy un hombre solo que solamente lleva un canto a ras de tierra

De Un canto a ras de tierra (Ed. La Garúa, 2006)

Diego Vaya

DIbujo: Federico Gallego Ripoll

Javier Díaz Gil: Algunos jueves mataría un ángel

2011-07-22T21:26:00.000+02:00

(Porque a veces nombrar no es sinónimo de existir, sino de dejar de hacerlo. Temor del ángel, temor del hombre. ¿Qué sería del uno sin el otro?)

ALGUNOS JUEVES MATARÍA UN ÁNGEL

Algunos jueves mataría un ángel.

Con el filo azul de la cuchilla

rasgaría su piel de aire,

arrancaría sus alas,

desplumaría su sexo inútil.

Sé lo que esconden en su mirada de mercurio.

Preparo todos los miércoles la trampa.

Como cebo les dejo

el sonido fugaz de una caricia

y unos versos rotos

sin luz ni esperanza.

Llamadme cobarde o iluso,

embustero o niño.

Antes de que abran la boca los libero

y huyen.

Huyen de mí.

Saben quién soy.

Y temen pronunciar mi nombre.

© Javier Díaz Gil
http://javierdiazgil.blogspot.com/
Dibujo: Federico Gallego Ripoll

Dokushô Villalba: Lamento por un ser humano caído en Río de Janeiro

2011-07-10T21:20:00.001+02:00

(La descripción desnuda de la realidad nos pone una semilla en la palma de la mano. Si dentro de cada pregunta vive un ángel, es en el centro del vacío donde hallamos las respuestas, porque solo desde la nada parten los caminos que conducen a la verdad.)

Lamento por un ser humano caído en Río de Janeiro

No pudo más
y sin más cayó al suelo firme
-lo único firme-
más abajo del cual no podía caer más.

A su alrededor late una ciudad de millones de almas
afanadas en la angustia de la sobrevivencia,
autobuses raudos cebados de cuerpos humanos
recorren las ruas atestadas de peatones presurosos.

Se está construyendo una ciudad olímpica en el Gran Río,
se han instalados nuevas plataformas petrolíferas en la bahía,
se abren nuevos hoteles de lujo en la Avenida Atlántica
y de todos los rincones del mercado global
llegan los tiburones con los colmillos afilados
prestos al gran festín de la plata fácil y la mulata dócil.

Mientras … ahí…,
en las aceras de las calles laterales,
los que ya no pueden más,
los que no pueden con su cuerpo,
ni con su vida,
ni con la borrachera etílica tal vez …
simplemente caen al suelo.

Y así permanecen caídos una hora o un día,
o muchos días o toda la vida ya.
Caídos a los pies neumáticos de la máquina que devora la ciudad,
caídos ante el totem moderno:
he aquí, oh Máquina Divina Dadora de Petrodólares,
tu víctima propiciatoria.
He aquí el sacrificio de esta carne humana improductiva e inútil

No es sólo en Río, también en Calcuta,
en Nairobi, en El Cairo, en Paris o en New York.
Es en México DF o en Caracas.
Sucede en Madrid y en Tokyo,
en Sanghai y en Ciudad del Cabo.

Están por todas partes aunque las escobas municipales
los barran como escoria infecta que dañan la imagen internacional.

Son los caídos,
los que quedan tirados en las aceras,
los que han perdido las llaves del coche de la felicidad
y el coche mismo.

Lo encontré a los pies de un árbol mudo.
La gente pasaba sin mirar siquiera.
Tal vez muera a los pies del árbol,
tal vez ya está muerto,
tal vez su cuerpo se convierta en alimento del árbol.

Tal vez nuestra felicidad esté siendo sostenida
por la savia vital de todos aquellos que ya no pueden más
y caen
para no levantarse nunca más.

Me pregunto cómo se llamará,
quiénes serán su madre y su padre.
¿Tendrá hijos?
¿Le estará esperando alguna esposa?
¿Cómo habrá sido su infancia?
¿Qué cadena de circunstancias, qué nacimiento, qué dolores,
se han sucedido hasta el instante del derrumbe?
¿Será el padre de algunas de esas diosas negras de alquiler
que ofrecen su carne a precio de saldo
a los rubicundos impotentes del Norte?

Ah, cómo duele la visión de un ser humano caído,
incapaz ya de mantenerse simplemente erguido sobre sus piernas!
¡Cuántos siglos, cuántas eras cósmicas de evolución,
cuántas generaciones de cuadrúpedos y de bípedos
desplomadas en un instante, en un solo ser humano!

No puedo apartar la vista.

Permanece ahí, en la acera, justo delante
de la terraza de este restaurante japonés
en la que intento tragar sin conseguirlo
un plato de sushi de pronto insípidos.

Me acerco. Está completamente inmóvil,
profundamente sumido en la no conciencia.
Acerco el objetivo de mi cámara, disparo
y me marcho
Pero la imagen se ha grabado en el disco blando de mi corazón
y por la noche sueño.

Sueño con los caídos a los pies de los edificios de veinte plantas
y lloro por la sangre inocente derramada como sacrificio
ante el altar del Dios Mercado.

Dokushô Villalba
Copacabana, 16 Enero 2010
Dibujo: Federico Gallego Ripoll

Elsa López: Ahora me pregunto

2011-07-02T21:04:00.001+02:00

(Nadie que ama ignora qué es volar silencio adentro)

AHORA ME PREGUNTO

Ahora me pregunto si aprendiste a volar sin yo saberlo.

Si viste alguna vez un caracol en el fondo del pozo.

Si sabes que te amo. Que ahora soy invisible

que es lo más parecido a ser un ángel que imaginarte puedas.

Porque debo quererte y protegerte

y mirarte reír de vez en cuando sin que tu corazón

llegue a alarmarse

al sentir un revuelo de plumas a su espalda.

ELSA LÓPEZ

(Travesía 2006)

Dibujo: Federico Gallego Ripoll

María de Luis: Bajo la ventana

2011-07-02T20:16:00.000+02:00

(El tacto de los ángeles: mínimo espacio nuestro)

BAJO LA VENTANA

Bajo la ventana

la tarde abre

claridades de cometa

espacios de luz.

María de Luis

( Del poemario Dedos de agua )

Dibujo: Federico Gallego Ripoll

Frank Ruffino: Ángeles

2011-07-02T19:28:00.000+02:00

(No ha perdido el poeta la mirada del niño que hablaba con los ángeles)

ÁNGELES

Los ángeles son leves
como la sombra de la mariposa
y tienen para sí las alas del viento.

A los ángeles no se les duele el ser
ni duermen en cuartos
oscuros durante el día.
Son apenas presentidos en los sueños
y posan las profecías en tus labios.

Cuando un niño ríe en su cuna a solas
percibe el calor del ángel,
cuando los ladridos
y el canto de los gallos
se desatan en el silencio
a veces es que pasan
los ángeles en procesión
hacia las plazas
donde gustan mirar a los hombres.

Ellos guardan los secretos
para espantar a la Muerte
y de vez en vez interponen sus alas
entre esta amarga y tú
y saben bailar en hilos de luz.

©Frank Ruffino, del libro "Fíngida lágrima",

Sociedad Editora Alquimia 2000 (2003).

Dibujo: Federico Gallego Ripoll

José Cercas: Todo eres tú

2011-07-02T18:52:00.000+02:00

(Cuando la palabra sencilla y amorosa fluye como un hilo de agua necesaria)

Todo eres tú

Todo me recuerda a ti,
las fuentes junto al camino,
los álamos que pueblan el bosque
y la luz que atraviesa tu piel
besando los labios del recuerdo.
Todo eres tú;
el otoño que cuelga desnudo en la mañana,
la soledad lamiendo el néctar de tu boca
mi corazón resuelto ante la pena que me exalta
y estos versos forjados a la vida.
Todo me recuerda a ti,
pues hay barcos surcando los mares del llanto
y ángeles que dibujan nubes azules en mi memoria,
cuando escribo tu nombre en el aire
cuando la tarde invoca tu sonrisa.

José Cercas

Dibujo: Federico Gallego Ripoll

Ángela Vallvey: Los recursos que derivan de la observación

2011-06-27T22:43:00.001+02:00

(Donde el límite del canto excede al horizonte, demostrando que es cosa del octavo día la voz de los poetas)

LOS RECURSOS QUE DERIVAN

DE LA OBSERVACIÓN

Despierto igual que un ángel

que le canta al ocaso

con labios enmohecidos

por su silvestre soledad.

Regalo de esos ángeles

que pasean a caballo

por las constelaciones,

vago entre el invierno y

devoro mil dulzuras

que dejan de existir si sopla el viento,

que irrumpen lentamente en medio de la vida

y extravían, al tocarla,

la luz negra del mundo.

—Esquirlas de cielo tibio

hacen burla en la risa

de nuestra Luna quieta—.

—A través de los aires,

la barca cristalina de una estrella

desnuda las ramas de plata

del anochecer—.

Ángela Vallvey

Dibujo: Federico Gallego Ripoll

Antonia Cerrato Martín-Romo: Te envío un ángel

2011-06-12T14:42:00.001+02:00

(En donde se demuestra que la fe no mueve solo montañas, sino también ángeles amigos.)

TE ENVÍO UN ÁNGEL

Parece que asoma la tormenta.

El sol se ha desplomado

con toda su gallardía

y amenaza con devastar desde Rusia

hasta las orillas del Sena,

hasta la ribera del Guadiana:

todos tememos que el sofoco nos ahogue,

como la impiedad de los niños.

Por eso te envío unos ángeles

para que desbrocen la indiferencia,

y al resto de los guerreros

para que tu ánimo no sucumba.

Si te acosa el desengaño,

confía en el brazo poderoso

que de amor

ha forjado tu singular escudo;

aguarda segura bajo sus alas

y tuya será la victoria.

Porque hay nube, y agua, y viento…

y un invierno que se antoja imposible

a estas alturas de agosto.

Así,

si tienes fe,

el sol recogerá velas

y decidirá

reportarse.

Antonia Cerrato Martín-Romo

Dibujo: Federico Gallego Ripoll

Júlia Bel: (Aletea la luz)

2011-06-12T14:08:00.000+02:00

(De donde se deduce que sutil es el parpadeo de las cosas cuando nadie las mira.)

aletea la luz

y asoma un ángel

y mi piel se estremece

con su dulce temblor

aletea la luz

y vuela el ángel

ante mí desaparece

pero no su fulgor

aletea la luz

y aletea mi voz…

júlia bel

Dibujo: Federico Gallego Ripoll

Francisco Caro: Peso

2011-06-12T13:35:00.000+02:00

(Donde viene el poeta a recordarnos que tal vez seamos nosotros: nuestra duda, nuestro miedo, nuestra esperanza... la sangre de los ángeles.)

Peso

El ángel no está solo.

Alguien bebe

de su vientre de cera

los gemidos augures,

y ensaliva la gruta del lenguaje

alguien

quema las rutas

de su conciencia,

su música, los himnos.

Por las venas le asciende

una extraña y caliente voluntad:

licor en donde pugna

un ansia encarcelada.

Tal vez si la memoria,

ese enjambre de abejas afiladas,

cediera en su vigilia,

en su custodia, él de nuevo pudiera

alzarse solitario, poderoso, lentísimo,

libre, del suelo y de su instante

mas entiende que ahora

le adensa y le separa

del vuelo todavía.

El ángel no está solo,

yo sé que no está solo.

Francisco Caro

Dibujo: Federico Gallego Ripoll

2011-05-26T00:41:00.002+02:00

Eladio Orta: Desembocadura: Lugar por donde los ángeles se convierten en mar: En Ayamonte.

2011-05-25T23:24:00.000+02:00

DECRECER

veo espejos brindados

en el barrizal de espejos andantes

ciudades fantasmas a orilla del mar

ése es nuestro naufragio

no ponerle al barco : decrecer

brindemos por la sombra del árbol

que oscurece de pájaros

eladio orta

(dibujo: federico gallego ripoll)

Paco Gómez: Mudanza en noviembre

2011-05-25T22:26:00.002+02:00

(No hay noche tan oscura que no pueda desahuciarse, dice Paco Gómez. Seguro que tras, ese amanecer de sus mudanzas, aguarda el ángel.)

MUDANZA DE NOVIEMBRE

Acaso aún estoy a tiempo

de dejar olvidado en la mudanza

este diario y acabar por siempre

con este asedio de alma y tiempo y muerte,

de formas y de danzas del delirio,

danzas que alzan la pena

y penas que destierran de las almas

la dicha de ser sin implorar a nadie.

Quisiera no mirar a sitio alguno y habitar

un lienzo de serpientes grises que desemboquen

sus ojos en la noche oscura y yerma de un verso,

y dejar en el aire el aire que aviva el fuego

y apaga candelabros.

Y no es tal el silencio

que en todos los silencios me acompaña,

ni es canto la palabra de la siembra,

es sólo un repentino movimiento de mareas.

No hay instante que aguarde mi descanso,

ni hay luz que se interponga entre dos labios.

No hay noche tan oscura que no pueda desahuciarse,

y es tan terrible el miedo que desnuda y desarma

el sueño como un pueblo sumergido en las aguas.

Todo muda de atuendo y de vivienda,

como niebla que cada tarde visita monasterios

Porque todo es mudanza puedo verte

y entender tu mirada a las afueras

de una vida que danza y alza penas,

y es transporte de hierros,

argamasa de voces y silencios.

Poco recoge el diario que ahora escribo,

luciérnagas que asoman cuando duermes,

y una ciudad que siempre se vacía.

Yo necesito hablarte de mi pena

y me niego a morir dos veces por lo mismo.

Paco Gómez

De Diario de la horas muertas, 2002

Dibujo: Federico Gallego Ripoll

Carlos Medrano: La mirada del ángel

2011-05-24T21:28:00.004+02:00

(Mirado por el ángel, mirándose en el ángel, Carlos Medrano deja abierta la puerta de la estancia donde el ángel aguarda; donde el ángel o él: donde la vida aguarda.)

LA MIRADA DEL ÁNGEL

Para tocar un ángel

traspasa su misterio.

Tiene forma de carne,

no es necesario el cielo,

pero sí cuando llega

su luz se reconoce.

Lo que entonces sucede

ocurre donde vives

sin que nada moleste.

Tiene forma de calles,

camisas, voces, árboles,

o patios en silencio

con geometría de flores.

Tú sabes de ese instante

que no baja de nubes,

ni te aparta del tacto

con que tocas el mundo.

Sólo nace de dentro.

Y al extender la mano

que revela el encuentro

no importa nada entonces:

el pesar se diluye,

y el tiempo y su costumbre.

Sientes la transparencia

desde un sentido nuevo

que te lleva a lo cierto

más allá del ocaso

de todo lo caduco.

Porque tú eres el que abres

la mirada del ángel,

la nostalgia imparable

de un ser inmarcesible.

Carlos Medrano

(Artà, Mallorca, primavera de 2011)

Dibujo: Federico Gallego Ripoll

David Eloy Rodríguez: Ah, el amor, música antigua que suena siempre tan nueva

2011-05-07T13:31:00.001+02:00

(Un mínimo instante. David Eloy Rodríguez condensa la eternidad en una mirada.)

AH, EL AMOR, MÚSICA ANTIGUA

QUE SUENA SIEMPRE TAN NUEVA

La nieve resbala despacio desde el glaciar

hacia el corazón de los que se aman.

Pero ellos son ángeles

en carne viva

retando cara a cara al frío.

David Eloy Rodríguez

Dibujo: Federico Gallego Ripoll

Luis Fernández Zaurín: Yesterday

2011-05-04T18:44:00.001+02:00

(Este ángel melancólico evoca un tiempo en el que el mundo y sus medidas estaban hechos a la medida del mundo de los hombres.)

YESTERDAY

Del celemín al nanosegundo:

España se incorpora defini-

tivamente al sistema de pe-

sas y medidas europeas.

EL PAIS

Había algo poético en el metro

allá en París

en su barrita de platino iridiado

y también algo triste,

pues se sabía

que el frío la encogía, muy poquito,

y el calor la estiraba.

Eran tiempos mejores,

cuando la primavera hacía variar

algo tan perfecto,

digamos que era también alegre.

Y un día nos anuncian

que la diezmillonésima parte

del cuadrante

del meridiano terrestre se ha perdido.

No ha encogido definitivamente hasta ser

nada,

no se ha alargado hasta no poder ser medido,

ni se ha evaporado

y el meridiano, es un consuelo,

aún sigue siendo el mismo,

sólo que todo cambia y que ahora ya sabemos

que la longitud de onda en el vacío

de la radiación óptica de un átomo

de kriptón 86

que no esté perturbado

también se llama metro y es más metro,

es decir, más perfecto,

y que no duerme en París,

esas cosas no duermen.

Lo último que sabemos es que,

aunque un metro aún sigue siendo un metro,

ahora se define como la longitud del trayecto

que recorre la luz durante el tiempo

exacto de 1/299.792.458 de segundo

y que es muy triste,

más triste que aquella vieja barra de

platino,

más triste que todos los otoños de París

y que todos los metros del mundo.

Luis Fernández Zaurín

Dibujo: Federico Gallego Ripoll

2011-05-01T12:59:00.002+02:00

Ángeles: Una puerta hacia la luz

Ediciones Libertarias, Madrid 2011

¿Sabes

que los ángeles

pueden

cambiar

tu vida?

2011-05-01T12:49:00.000+02:00

(Luis Moreno “Manual del Maestro de Reiki” RBA Ediciones, 2007)

Iniciaciones personalizadas en todos los grados de Reiki.

Teléfono 608 33 44 60

Ángeles Fernangómez: Mahasiáh

2011-04-28T23:17:00.001+02:00

(La poeta asiente a la intención del ángel. De la sangre malva de su ángel nutre su sangre roja.)

MAHASIÁH

Ahora

la casa está callada,

y amanece.

Cruza el aire el mismo monte

hasta posarse en mis sentidos:

como en aquella mañana en que te fui asignada.

Te intuyo,

abrazado a mi espalda, tupiéndome de alas:

“¿qué fue de aquel proyecto al que debías

guiarme?"

“Déjate llevar” –palpo que respondes-,

y apoyas tu cara de luz

en mi mejilla.

“Confío en ti” –farfullo desde el claro de

mis dientes.

Me giro firme para abrazarte cara a cara.

Inútiles mis ojos.

Un vértigo sonoro acaba de nublarme.

Ciega estoy de una luz que me restaura y besa.

Alada, tu brisa me protege y

encuentro el refugio de los descampados.

Siempre responderé por la plural esencia de

tu nombre.

Ángeles Fernangómez

Dibujo: Federico Gallego Ripoll

Agustín Calvo Galán: Desnudar nombres

2011-04-22T21:42:00.001+02:00

(Agustín espía ángeles hechos humo de tabaco negro. Duele el espejo de agua oscura. Pesa el aire de la ciudad herida. Cinabrio.)

DESNUDAR NOMBRES

I – La espera

Los muchachos del polígono

son de plumaje

oscuro

se acallan silbidos, oraciones en voz baja

ondulan las voces sobre el agua negra

espejeando

mientras, en las esquinas, los contenedores

y las furgonetas de los mossos d’esquadra

se camuflan en verde y azul marino

y el tabaco que olvida su humo y se ahoga en
saliva.

Los muchachos se acurrucan en nidos

de alambres

y liman sus alas con esponjas y espanto

algunos se marchitan

bajo el oxidado manto del atardecer

saben de esta hora, las luces que se van
persiguiendo

hacia el límite de la ciudad

y un sinfín de mequetrefes

que vendrán a insultarles en procesión de
esvásticas

y puñales.

II – El encuentro

Por fin, en la madrugada se abren las
puertas

del infierno,

y todos caen. Yo caigo tras ellos

preguntándoles

¿quiénes de vosotros me reconocerá?

El amanecer

es una línea sobre la que se sostienen

las palabras del atrevimiento

unto mis manos con el eccema de sus
plumas

¿quién de entre vosotros?

quiero su deseo gris, fugaz,

el escozor de este dolor humanizado

subiéndome por las fosas nasales

¿quién

me aguardará en su abrazo líquido?

el aire nos separa, su naturaleza

me niega, todo se despide ante mí,

ni siquiera me queda el peso de sus
nombres

ascienden ligeros, ya sin añoranza

la coraza que sostiene mi mirar

no se disolvió ante su aletear de
enamorados

y espío su extraño adiós.

Agustín Calvo Galán, 2011

Dibujo: Federico Gallego Ripoll

Ambrosio Gallego: Haikus

2011-04-21T23:28:00.001+02:00

A veces los ángeles se disfrazan de haiku. Ambrosio Gallego los descubre, los toma... y los escribe.

El agua rompe

sobre una poza umbría.

Desaparece.

Pero, ¿y el ruido

en goloso bocado?

¿Es que no invita?

La luz del claustro,

llena de timideces,

amansa ojos.

Los limoneros,

raptados por la fuente,

piden oídos.

Ambrosio Gallego

(Del libro Con breves ojos, VII Premio César Simón 2010)

Dibujo: Federico Gallego Ripoll

Álvaro Valverde: El regreso del ángel

2011-04-21T22:54:00.001+02:00

El poeta retoma de la infancia el roce de la luz, la presencia cercana de un misterio.

EL REGRESO DEL ÁNGEL

De la infancia regresa,

junto al aroma denso

de las flores de mayo

en aquella capilla,

toda luz, del colegio;

junto al sopor que allí

respirabas de noche

al asistir de niño

a la Misa del Gallo,

una presencia dulce,

inasible, sin duda,

pero también cercana:

la de un ángel.

Entonces,

sí existía. Era un bálsamo

donde el miedo enfrentaba

sus temibles fantasmas

con la rara potencia

que un ser, ya temeroso,

recibía aliviado.

En la sombra, invisible,

pendiente, a tus espaldas,

el ángel defendía

tu frágil existencia.

Ya quisieras que ahora,

con los miedos intactos,

ante la vida, inerme,

aquel ángel volviera

y, como héroe de cómic,

te infundiera el valor

que a menudo te falta.

Rememoras, evocas,

y por fin ratificas que,

al menos un momento,

su regreso fue un hecho.

Álvaro Valverde

Dibujo: Federico Gallego Ripoll

Esperanza Ortega: La quinta estación

2011-04-10T23:14:00.001+02:00

Esperanza destila tiempo y silencio para sus ángeles. Ellos otorgan.

La quinta estación

No hay trino en esos pájaros.

De un cielo detenido

escuchan el silencio con las alas plegadas.

Sol y nieve se arropan

en los brazos del tiempo.

Aún alojan reflejos de un verdor esmeralda

esas hojas caídas.

Es la estación en la que nacen y mueren

los deseos

sin llegar a cumplirse.

¿Qué dios no reparó ni en darle un nombre?

A ese olvido le debe

el olor a infinito

que percibe tan solo quien no aspira al regreso.

En su jardín no hay árbol

ni del bien ni del mal,

aunque guarde sus puertas un ángel taciturno.

-Prueba el sabor de las palabras-

ese ángel te dice.

Muerdes una de ellas,

la que el ángel te tiende.

Quizá si la pronuncias sea ésta

la que abrirá tus corazones,

el tuyo y el del ángel.

Los dos dirán entonces: haz conmigo

lo que quieras. Hazme estación.

Haz con nosotros

ese jardín

en el que sueño haber nacido.

Esperanza Ortega

Este poema pertenece al “Poema de las cinco estaciones”, incluido en el libro “La mano sobre el papel” (Ediciones Cálamo, 2010)

Dibujo: Federico Gallego Ripoll

Federico Gallego Ripoll: El aire y la mirada

2011-04-07T21:29:00.003+02:00

Federico conoce ángeles sin alas. También nosotros.

EL AIRE Y LA MIRADA

Perder las alas no

quiere decir perder el vuelo.

perder los ojos es

perder la vista, el dónde

ver, el don

de ver.

Se vuela y mira,

se ama, con el

corazón.

Perder el corazón

perder el aire y la mirada,

seguir teniendo

qué ver, con qué volar,

pero no para quién.

En soledad no existe

el paraíso.

Texto y dibujo: Federico Gallego Ripoll

Poema en Quién, la realidad. Hiperión 2002

Francisco Gálvez: En la casa de Rilke

2011-04-07T00:01:00.001+02:00

El ángel de Rilke habla. Francisco anota. Nosotros leemos.

EN LA CASA DE RILKE

En su ausencia me deja la llave de su casa,

entro despacio, todo está oscuro,

descorro pesadas cortinas

porque ya no sueño tras de ellas,

y él se asoma a una ventana

para ver si continua el mundo.

Francisco Gálvez

De El paseante. Hiperión, 2005

Dibujo: Federico Gallego Ripoll

Carlos Pranger: El sexo de los ángeles

2011-04-06T23:35:00.001+02:00

También bajo la lluvia los ángeles, buscándose, hallan algo parecido a la esperanza. El poeta sorprendió ese momento, y ahora lo comparte.

El sexo de los ángeles

A medio camino

entre la cortina de terciopelo,

la cadena de perro y el infinito,

en el cielo donde encajan

las placas del tiempo perecedero,

ángeles perdidos moldean

sexos imaginarios,

nadando entre la grasa

de una pantalla de lluvia.

Carlos Pranger, (de Vendajes 1989, editorial Alfama, 2011)

Dibujo: Federico Gallego Ripoll

José Luis Morales: Diálogos apócrifos I

2011-04-05T21:33:00.001+02:00

Ángeles del azar, humanos dioses, en el verso rotundo de José Luis Morales las palabras son descendidas de la cruz como cristos exhaustos. Brillarán cuando suene el zohar del tercer día.

DIÁLOGOS APÓCRIFOS I

Somos barro y aliento acorralados

por la sola certeza de la muerte.

Arboles sin talar, hasta que acierte

el leñador con ellos, y talados

nos puedan convertir en cruz. Soldados

de un batallón con el que Dios divierte

su hastío y su cansancio. (Mala suerte:

el mundo quedó mal. Tira los dados,

Hijo, a ver si esta vez salen mejores

y no te crucifican. Padre, fuiste

tú quien tiró. ¿Seguro?) Esta batalla

no hay quien la gane. Suenan los tambores

de nuevo a muerte. (Padre, me mentiste:

la cruz fue cosa tuya. Juega y calla.)

José Luis Morales

Dibujo: Federico Gallego Ripoll

Miguel Ángel Curiel: Dos poemas

2011-04-03T21:17:00.001+02:00

Estos claros poemas dialogan con los ángeles.

LA SAL

Talavera 10 de febrero de 2010

Mezcla sal

y azúcar.

Tu silencio

con el de la montaña.

¿Quién puede

separar

la sal

del azúcar?

PAN

Talavera 11 de febrero de 2010

Dieron patadas a un pan.

Se pasaban una

gran hogaza de pan.

La rodaban

como un balón.

Me puse el pan

en la oreja

y oí pájaros.

El viento

del trigo.

Miguel Ángel Curiel

Dibujo de Federico Gallego Ripoll

Julio Herraz: Todavía / Relámpago

2011-04-03T13:57:00.002+02:00

Dos poemas de Julio Herranz, el ángel yuxtapuesto.

   TODAVÍA

Su llamada te ha llevado lejos;

dejas tu isla luminosa

por la ciudad del otoño más triste.

Tu sonrisa deshace los silencios

en la buhardilla azul. El Ángel luce

oscuras galas para el sacrificio

y corona su frente de impaciencia.

Por la estrecha ventana

sube el rumor del cercano jardín

que aquel rey, melancólico,

dibujó con desgana al filo del gran río.

Todo para este beso (primero que consiente

más allá de los labios)

en un rapto de luz y recompensa.

Se ha cumplido el destino

de la flor que da fruto y en él muere.

   (De Memoria de la Luz)

   RELÁMPAGO
   (Diálogo sentimental)

-¿Has visto?

-Sí.

-Qué corto ha sido.

-Pero su luz aún duele.

   JULIO HERRANZ
   (De El ángel yuxtapuesto)
   Dibujo de Federico Gallego Ripoll

Vicente Gallego: Vocación de altura

2011-03-28T21:44:00.004+02:00

Como los pájaros, hay poetas cuya palabra genera su ámbito de vuelo, abre espacio a la flecha e indica la dirección de la verdad.

VOCACIÓN DE ALTURA

A Enric Soria

No persigue en su vuelo esta paloma

redención ni saberes; esclarecida vive

sin noticia o temor de su destino,

grácil boga en el aire y es el aire,

esforzado ejercicio transparente de fe

en la mañana mía.

En la mañana mía esta paloma

es deseo de altura, salvación por el ojo

que celebra ese gesto de fortaleza regia

desde su cuenca angosta.

Vuelan las aves

como si nunca hubieran de morir,

como si hubieran muerto y en la paz

de algún lago de luz erraran firmes.

Ah, si fuera la muerte,

todo el espacio enorme de la muerte,

un vuelo poderoso y desatado

en la cumbre feliz del día eterno.

Vicente Gallego (De Santa Deriva. Visor, Madrid, 2002)

Dibujo: Federico Gallego Ripoll

Clara Janés: (También bajo la tierra...)

2011-03-23T20:22:00.001+01:00

Primavera en Europa. Clara Janés levanta el día desde su voz. Arcángel de la tierra, su palabra fecunda nos sostiene, nos alimenta, nos acompaña.

También bajo la tierra brota amor,

la verme blanca y la mosca azul

que a los huesos cortejan,

dando paso a un gemido

que acuna las raíces.

Y en la sumisa mansedumbre

del despojo la mutación se inicia.

Vosotros, los que mi voz

ajena a vuestra voz considerasteis,

vedla emerger ahora vegetal,

como yo veo la leve niebla

debajo de los párpados cerrados;

ved cómo nace en las madreselvas

el néctar que un día

entregó mi boca al poema

y me torno amoroso silencio

en su perfume.

Clara Janés. De Arcángel de sombra. Visor, Madrid 1999
Dibujo: Federico Gallego Ripoll

Ángel Guinda: ¡De voces está llena mi cabeza!

2011-03-18T23:36:00.002+01:00

La voz con que Ángel Guinda nos devuelve la voz. La voz en que Ángel Guinda se nos devuelve en voz.

¡DE VOCES ESTÁ LLENA MI CABEZA! Voces de aparecidos, voces nuevas, del destino, desconocidas o proféticas, voces del centro de la tierra, voces inquietantes, amordazadas, metálicas, de vidrio, voces de gas, de cloroformo; huecas voces de catacumbas, de robots, de hilo, de desmembramientos. ¡Mi cabeza es un gong, un campanario, un redoble de voces! Oigo voces que se aglomeran, atropellan, quebrantan mi quietud, se tambalean. Voces de sed, de piedra, de madera, voces del infinito, sepultadas, voces de tiempo, del abismo; voces de oscuridad, de terremotos, volcánicas, de alarma. Mi cabeza es un observatorio de voces embrujadas, solas, voces de apartamentos y palacios, de zulos, de chabolas, de tabernas, de desaparecidos, de extenuación, de guerra, de socorro, de náufragos que claman a las nubes. Veo las voces de las pesadillas. Toco voces de oxígeno, secretas, emigrantes, voces que sangran, voces esqueléticas, voces de flores, rocas, animales, voces sin tumba, voces exiliadas. Pero siempre oigo voces, voces, voces. ¡De todas esas voces está hecha mi voz!

Ángel Guinda

(de Espectral)

Dibujo: Federico Gallego Ripoll

MINHA CABEÇA ESTÁ REPLETA DE VOZES! Vozes de aparições, vozes novas, do destino, desconhecidas ou proféticas, vozes do centro da terra, vozes inquietantes, amordaçadas, metálicas, de vidro, vozes de gás, de clorofórmio; vozes retumbantes de catacumbas, de robôs, de fio, de desmembramentos. Minha cabeça é um gongo, um campanário, um martelar de vozes! Ouço vozes que se amontoam, atropelam, violam a minha paz, oscilam. Vozes de sede, de pedra, de madeira, vozes do infinito, sepultadas, vozes de tempo, do abismo; vozes de escuridão, de terremotos, vulcânicas, de alarme. Minha cabeça é um observatório de vozes enfeitiçadas, solitárias, vozes de celas e palácios, de cativeiros, de barracos, de tavernas, de desaparecidos, de extenuação, de guerra, de socorro, de náufragos que clamam nuvens. Vejo as vozes dos pesadelos. Toco vozes de oxigênio, secretas, emigrantes, vozes que sangram, vozes esqueléticas, vozes de flores, rochas, animais, vozes sem sepultura, vozes exiladas. Mas ouço sempre vozes, vozes, vozes. De todas estas vozes é feita minha voz!

(Traducción: Giselle Unti)

2011-03-14T22:11:00.003+01:00

   Ángeles: Una puerta hacia la luz
   Ediciones Libertarias, Madrid 2011

   ¿Sabes
   que los ángeles
   pueden
   cambiar
       tu vida?

Andrés R. Blanco: Espacios

2011-03-13T22:34:00.003+01:00

El poeta genera espacios de búsqueda que sacia con su voz.

ESPACIOS

Por la ladera suave del tiempo que no llora,

por el filo del aire cuando viste de azúcar,

por el ansia atrapando las alas de su vuelo,

por tus estanques vírgenes,

por tus emblemas albos,

por la estrella que luce en todos los destinos,

navego, barco de amor,

tu viento en mis latidos,

mi estela de pasión en tus espacios.

Andrés R. Blanco
Dibujo: Federico Gallego Ripoll

Teresa Madrid: Ángeles de Nieve

2011-03-13T21:24:00.001+01:00

Bajo la nieve de Ohio, Teresa traza palabras y líneas que se convierten en poemas y dibujos movidos por los ángeles hasta nuestro lado.

Ángeles de Nieve

Comenzó a nevar al atardecer

Desde un cielo de plata vieja

Caían los copos en remolinos de luz

Como informes trozos de algodón

Pintando de blanco mi mundo,

Todo era silencio alrededor.

La noche se acercó rápida

Mientras la Luna impasible

Fue iluminando las siluetas de las casas

Los enormes arces desnudos, los abetos azules

Las farolas solitarias de triste figura:

Todo era silencio alrededor.

Durante las horas nocturnas

Se acumuló lentamente la nieve

Y con las primeras luces del alba

Todo lo que mis ojos tocaban

Parecía pertenecer a un mundo irreal,

Todo era silencio alrededor.

No quería ensuciar con mis huellas

El paisaje inmaculado blanco

Con una belleza tan imposible de describir.

Pero mi abstracción duró poco

Mi hija apareció no se por dónde,

No más silencio alrededor.

Se tumbó encima del manto blanco

Empezó a dibujar semicírculos

Con los brazos y las piernas extendidas

Y con una sonrisa bailándole en los labios gritó:

Look mom: I`m making snow angels!

No más silencio alrededor.

Teresa Madrid Enero 2011

Delfina Acosta: La rosa dura

2011-03-12T22:57:00.002+01:00

Ángel inconstante, la mirada del gallo cubre el horizonte. Delfina Acosta, poetisa paraguaya, nos ofrece su inspiración y la comparte.

LA ROSA DURA

El gallo soy de la veleta roja

que mira al Norte porque Norte soy.

A mi pueblo lo barre el mismo pueblo:

un viento malo con que al río voy.

La saeta del Este cuando gira

da vuelta al pueblo, al lirio y al convoy

del caballo al que subo al ser el día

para saber al irme en dónde estoy.

He plantado una estrella en el Oeste

que bajará a la noche. Te la doy

porque subes al Este cada tarde.

Yo te amaría, mas veleta soy.

El gallo fui de la veleta roja

que al Sur apunta pues al Sur me voy.

En su frío se templa mi poesía:

la rosa dura que ha de abrirse hoy.

Delfina Acosta
Dibujo: Federico Gallego Ripoll

Verónica Aranda / salva haikus del Nilo. / Moisés: pasmado.

2011-03-12T21:17:00.001+01:00

EUNUCOS

Lodhi gardens (Delhi)

La tarde se llenó de loros verdes.

El miedo del eunuco en el estanque

de anémonas rasgadas.

De Cortes de luz (Accésit del premio Adonáis 2009), Rialp, Madrid, 2010

Haiku

El viejo eunuco

duerme al recién nacido.

Huele a lavanda.

(Inédito)

Verónica Aranda
Dibujo: Federico Gallego Ripoll

Rafael Calero: (Como cada día...)

2011-03-12T20:38:00.002+01:00

A veces la esperanza se diluye como un terrón de azúcar en la hiel de un moribundo. Con la crudeza de un atestado, Rafael Calero nos ofrece la descripción de una derrota. ¿De verdad existe la plenitud en el instante de la pérdida?

Dicen que un chute de heroína es como besar a Dios

Don Winslow

Como cada día

durante los últimos diez años,

el ángel yonki se sentó

en el único sillón

que quedaba en la casa.

Así comenzaba el ritual.

Sacó

una pequeña cantidad

de heroína pura

—parecía azúcar moreno—

de una bolsita transparente.

La colocó cuidadosamente

en una cucharilla de café,

añadió unas gotitas de agua

y, después, aplicó un hilillo de calor

con la llama azulina

de un mechero barato.

Mientras la mezcla se cocía,

su olor iba expandiéndose

por toda la sala.

Era un olor difícil de describir,

pero a él siempre le hacía pensar

en pájaros volando después de la lluvia.

Luego se ató

un trozo de goma

en la parte superior del ala.

Tomó entre sus dedos

sarmentosos

una jeringuilla de plástico

—no acertaba a comprender

cómo algunos yonkis

odiaban la jeringa—,

la acercó a la cucharilla

y absorbió la mezcla.

Respiró hondo,

una, dos, tres veces

y acercó la finísima aguja a la vena,

a punto de explotar.

La clavó despacio.

Y empezó a apretar el émbolo.

El néctar —este era el nombre

que a él le gustaba usar—

se abría paso por la marea roja

con la fuerza de un huracán.

Y llegaba hasta el rincón

más alejado de su cuerpo.

Un sonido fino, brillante,

como de mercurio líquido

—ahora pensaba en Dylan—,

empezaba a llenar la habitación.

Una felicidad invisible

se iba apoderando,

milímetro a milímetro,

de todo su ser.

Y la oscuridad daba paso

a la luz más hermosa

y el dolor dejaba de ser

una sensación física

para convertirse

en un recuerdo borroso

y él volvía a creer

—aunque fuese sólo

por unos instantes—

en la bondad infinita

del universo.

Y en esos momentos

no le preocupaba,

en absoluto,

haber sido expulsado

del Paraíso

para toda la Eternidad.

Rafael Calero. De El placer de ver morir a un ángel

Huerga y Fierro, 2011

Dibujo: Federico Gallego Ripoll

Pablo Guerrero, conciso y lúcido, nos llueve hoy belleza.

2011-03-09T21:15:00.001+01:00

Luna llena

Cuántos ojos han mirado la luna.

De nosotros está la luna llena.

Pablo Guerrero. De "Viviendo siglos", Abril, 2.006
Dibujo: Federico Gallego Ripoll

Leo Lobos, poeta y pintor, nos recuerda con su texto y sus colores que es precisa la insistencia en el camino para llegar a la fuente.

2011-03-09T20:59:00.000+01:00

tiempos anteriores

haz de caminar un largo

trecho a pie

antes de conseguir

tus

alas

Leo Lobos (Del libro Ángeles eléctricos,

Luis Saldías Editores. Santiago de Chile, 1995)