lunes, 28 de marzo de 2011

Vicente Gallego: Vocación de altura

Como los pájaros, hay poetas cuya palabra genera su ámbito de vuelo, abre espacio a la flecha e indica la dirección de la verdad.




VOCACIÓN DE ALTURA


                                         A Enric Soria
  
No persigue en su vuelo esta paloma
redención ni saberes; esclarecida vive
sin noticia o temor de su destino,
grácil boga en el aire y es el aire,
esforzado ejercicio transparente de fe
en la mañana mía.

En la mañana mía esta paloma
es deseo de altura, salvación por el ojo
que celebra ese gesto de fortaleza regia
desde su cuenca angosta.

Vuelan las aves
como si nunca hubieran de morir,
como si hubieran muerto y en la paz
de algún lago de luz erraran firmes.

Ah, si fuera la muerte,
todo el espacio enorme de la muerte,
un vuelo poderoso y desatado
en la cumbre feliz del día eterno.

   Vicente Gallego (De Santa Deriva. Visor, Madrid, 2002)
                                                                     Dibujo: Federico Gallego Ripoll

miércoles, 23 de marzo de 2011

Clara Janés: (También bajo la tierra...)

Primavera en Europa. Clara Janés levanta el día desde su voz. Arcángel de la tierra, su palabra fecunda nos sostiene, nos alimenta, nos acompaña.


También bajo la tierra brota amor,
la verme blanca y la mosca azul
que a los huesos cortejan,
dando paso a un gemido
que acuna las raíces.
Y en la sumisa mansedumbre
del despojo la mutación se inicia.
Vosotros, los que mi voz
ajena a vuestra voz considerasteis,
vedla emerger ahora vegetal,
como yo veo la leve niebla
debajo de los párpados cerrados;
ved cómo nace en las madreselvas
el néctar que un día
entregó mi boca al poema
y me torno amoroso silencio
en su perfume.


      Clara Janés. De Arcángel de sombra. Visor, Madrid 1999
                                                      Dibujo: Federico Gallego Ripoll
                                     

viernes, 18 de marzo de 2011

Ángel Guinda: ¡De voces está llena mi cabeza!

La voz con que Ángel Guinda nos devuelve la voz. La voz en que Ángel Guinda se nos devuelve en voz.



¡DE VOCES ESTÁ LLENA MI CABEZA! Voces de aparecidos, voces nuevas, del destino, desconocidas o proféticas, voces del centro de la tierra, voces inquietantes, amordazadas, metálicas, de vidrio, voces de gas, de cloroformo; huecas voces de catacumbas, de robots, de hilo, de desmembramientos. ¡Mi cabeza es un gong, un campanario, un redoble de voces! Oigo voces que se aglomeran, atropellan, quebrantan mi quietud, se tambalean. Voces de sed, de piedra, de madera, voces del infinito, sepultadas, voces de tiempo, del abismo; voces de oscuridad, de terremotos, volcánicas, de alarma. Mi cabeza es un observatorio de voces embrujadas, solas, voces de apartamentos y palacios, de zulos, de chabolas, de tabernas, de desaparecidos, de extenuación, de guerra, de socorro, de náufragos que claman a las nubes. Veo las voces de las pesadillas. Toco voces de oxígeno, secretas, emigrantes, voces que sangran, voces esqueléticas, voces de flores, rocas, animales, voces sin tumba, voces exiliadas. Pero siempre oigo voces, voces, voces. ¡De todas esas voces está hecha mi voz!

                                                        Ángel Guinda
                                                                                (de Espectral)
                                                                     Dibujo: Federico Gallego Ripoll
MINHA CABEÇA ESTÁ REPLETA DE VOZES! Vozes de aparições, vozes novas,  do destino, desconhecidas  ou  proféticas, vozes do centro da terra, vozes inquietantes, amordaçadas, metálicas, de vidro, vozes de gás, de clorofórmio; vozes retumbantes de catacumbas, de robôs, de fio, de desmembramentos. Minha cabeça é um gongo, um campanário, um martelar de vozes! Ouço vozes que se amontoam, atropelam, violam a minha paz, oscilam. Vozes de sede, de pedra, de madeira, vozes do infinito, sepultadas, vozes de tempo, do abismo; vozes de escuridão, de terremotos, vulcânicas, de alarme. Minha cabeça é um observatório de vozes enfeitiçadas, solitárias, vozes de celas e palácios, de cativeiros, de barracos, de tavernas, de desaparecidos, de extenuação, de guerra, de socorro, de náufragos que clamam nuvens. Vejo as vozes dos pesadelos. Toco vozes de oxigênio, secretas, emigrantes, vozes que sangram, vozes esqueléticas, vozes de flores, rochas, animais, vozes sem sepultura, vozes exiladas. Mas ouço sempre vozes, vozes, vozes. De todas estas vozes é feita minha voz!
                                                
                                                     (Traducción: Giselle Unti)


lunes, 14 de marzo de 2011

   
                            Ángeles: Una puerta hacia la luz 
                          Ediciones Libertarias, Madrid 2011




                           ¿Sabes
                            que los ángeles
                            pueden
                                         cambiar
                           tu vida?





domingo, 13 de marzo de 2011

Andrés R. Blanco: Espacios

El poeta genera espacios de búsqueda que sacia con su voz.

                 

                   ESPACIOS


Por la ladera suave del tiempo que no llora,
por el filo del aire cuando viste de azúcar,
por el ansia atrapando las alas de su vuelo,

por tus estanques vírgenes,
por tus emblemas albos,

por la estrella que luce en todos los destinos,

navego, barco de amor,
tu viento en mis latidos,
mi estela de pasión en tus espacios.





Andrés R. Blanco
Dibujo: Federico Gallego Ripoll

Teresa Madrid: Ángeles de Nieve

Bajo la nieve de Ohio, Teresa traza palabras y líneas que se convierten en poemas y dibujos movidos por los ángeles hasta nuestro lado.


Ángeles de Nieve


Comenzó a nevar al atardecer
Desde un cielo de plata vieja
Caían los copos en remolinos de luz
Como informes trozos de algodón
Pintando de blanco mi mundo,
Todo era silencio alrededor.

La noche se acercó rápida
Mientras la Luna impasible
Fue iluminando las siluetas de las casas
Los enormes arces desnudos, los abetos azules
Las farolas solitarias de triste figura:
Todo era silencio alrededor.

Durante las horas nocturnas
Se acumuló lentamente la nieve
Y con las primeras luces del alba
Todo lo que mis ojos tocaban
Parecía pertenecer a un mundo irreal,
Todo era silencio alrededor.

No quería ensuciar con mis huellas
El paisaje inmaculado                      blanco
Con una belleza tan imposible de describir.
Pero mi abstracción duró poco
Mi hija apareció no se por dónde,
No más silencio alrededor.

Se tumbó encima del manto blanco
Empezó a dibujar semicírculos
Con los brazos y las piernas extendidas
Y con una sonrisa bailándole en los labios gritó:
Look mom: I`m making snow angels!
        No más silencio alrededor.

       
                                Teresa Madrid     Enero 2011

sábado, 12 de marzo de 2011

Delfina Acosta: La rosa dura

Ángel inconstante, la mirada del gallo cubre el horizonte. Delfina Acosta, poetisa paraguaya, nos ofrece su inspiración y la comparte.



El gallo soy de la veleta roja
que mira al Norte porque Norte soy. 

A mi pueblo lo barre el mismo pueblo: 
un viento malo con que al río voy. 
La saeta del Este cuando gira 
da vuelta al pueblo, al lirio y al convoy 
del caballo al que subo al ser el día 
para saber al irme en dónde estoy. 
He plantado una estrella en el Oeste 
que bajará a la noche. Te la doy 
porque subes al Este cada tarde. 
Yo te amaría, mas veleta soy. 
El gallo fui de la veleta roja 
que al Sur apunta pues al Sur me voy. 
En su frío se templa mi poesía:
la rosa dura que ha de abrirse hoy. 


                                                                                                         Delfina Acosta
                                                                                                 Dibujo: Federico Gallego Ripoll

Verónica Aranda / salva haikus del Nilo. / Moisés: pasmado.

    

                   
                       EUNUCOS

                                     I
                Lodhi gardens (Delhi)


La tarde se llenó de loros verdes.

El miedo del eunuco en el estanque

de anémonas rasgadas.
                                      
                                De Cortes de luz (Accésit del premio Adonáis 2009), Rialp, Madrid, 2010
                                   
                              

                                                               II


                            Haiku


                        El viejo eunuco

                        duerme al recién nacido.


                        Huele a lavanda.

                                                              (Inédito)
                                                                                                             Verónica Aranda
                                                                          Dibujo: Federico Gallego Ripoll
                        

Rafael Calero: (Como cada día...)

A veces la esperanza se diluye como un terrón de azúcar en la hiel de un moribundo. Con la crudeza de un atestado, Rafael Calero nos ofrece la descripción de una derrota. ¿De verdad existe la plenitud en el instante de la pérdida?


                                Dicen que un chute de heroína es como besar a Dios
                                                                      Don Winslow

Como cada día
durante los últimos diez años,
el ángel yonki se sentó
en el único sillón
que quedaba en la casa.
Así comenzaba el ritual.
Sacó
una pequeña cantidad
de heroína pura
—parecía azúcar moreno—
de una bolsita transparente.
La colocó cuidadosamente
en una cucharilla de café,
añadió unas gotitas de agua
y, después, aplicó un hilillo de calor
con la llama azulina
de un mechero barato.
Mientras la mezcla se cocía,
su olor iba expandiéndose
por toda la sala.
Era un olor difícil de describir,
pero a él siempre le hacía pensar
en pájaros volando después de la lluvia.
Luego se ató
un trozo de goma
en la parte superior del ala.
Tomó entre sus dedos
sarmentosos
una jeringuilla de plástico
—no acertaba a comprender
cómo algunos yonkis
odiaban la jeringa—,
la acercó a la cucharilla
y absorbió la mezcla.
Respiró hondo,
una, dos, tres veces
y acercó la finísima aguja a la vena,
a punto de explotar.
La clavó despacio.
Y empezó a apretar el émbolo.
El néctar —este era el nombre
que a él le gustaba usar—
se abría paso por la marea roja
con la fuerza de un huracán.
Y llegaba hasta el rincón
más alejado de su cuerpo.
Un sonido fino, brillante,
como de mercurio líquido
—ahora pensaba en Dylan—,
empezaba a llenar la habitación.
Una felicidad invisible
se iba apoderando,
milímetro a milímetro,
de todo su ser.
Y la oscuridad daba paso
a la luz más hermosa
y el dolor dejaba de ser
una sensación física
para convertirse
en un recuerdo borroso
y él volvía a creer
—aunque fuese sólo
por unos instantes—
en la bondad infinita
del universo.
Y en esos momentos
no le preocupaba,
en absoluto,
haber sido expulsado
del Paraíso
para toda la Eternidad.


Rafael Calero. De El placer de ver morir a un ángel
                              Huerga y Fierro, 2011 

                                      Dibujo: Federico Gallego Ripoll